MI AMI, PER FAVORE? – IX

 

Immagine

 

Oggi ho visto una paglietta

guidare l’auto avanti la mia.

Sorrideva, la paglietta,

sembrava in forma,

grano duro fiero

di servire all’umana specie

per proteggersi dal sole,

per far colpo alle donne al volante

di primo mattino.

Il piede sinistro

ha preso a saltellare

sulla frizione,

pompato dal ventricolo destro.

Ho creduto che tu in persona

e la tua paglietta

foste venuti a cercarmi,

ci ho creduto sul serio

che tu in persona

e la tua paglietta

aveste mollato il lavoro

la salute il denaro

e tutte le categorie dell’oroscopo

per assegnare il massimo delle stelline

– cinque, mi pare –

all’amore, alla faccia di Brezsny.

Tutti i muscoli del corpo

si sono riversati sull’acceleratore,

ho quasi montato l’auto d’avanti con la mia,

un porno-transformer per auto-commiserevoli,

la paglietta si è affacciata

allo specchietto retrovisore,

sembrava tirarsela solo

per provocazione, il motore

è andato su di giri, alla radio

passavano Je t’aime, moi non plus, il clacson

ha preso a ululare come

Marcello Mastroianni o Mc Wolf

– che poi sono la stessa cosa –

e mentre accendevo una sigaretta

pregustando le esalazioni della marmitta,

una farfalla si è suicidata

sul mio parabrezza.

Le ali si sono disintegrate in un batter-fly.

Il sangue giallo ha occupato la visuale

dell’infinito in un centimetro.

La paglietta, risentita, è sgommata via.

Io ho parcheggiato sulle strisce pedonali

continuando a fissare

la materia cremosa gialla.

Un bambino mi ha domandato:

– Come stai? –

Sono le nove del mattino,

è stata una giornata intensa.

Avrei dovuto tamponarti.

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